Si je m'abandonne à mes souvenirs, je ressens encore l'excitation quand je tournai le coin de la rue des Mimosas, à la recherche de la maison de René Magritte. Nous étions en aout 1965.

J'avais alors trente-trois ans et je m'apprêtais à rencontrer l'homme dont les toiles surréalistes profondes et spirituelles avaient contredit mes premières idées sur la photographie. (...) Bien que je ne l'ai jamais vu peindre, je soupçonne qu'on aurait trouvé Magritte devant son chevalet vêtu de son habituel complet-cravate. Il était typiquement un personnage de ses tableaux. L'après-midi où je pris congé de Georgette et de René Magritte, le sentiment que quelque chose de merveilleux prenait fin m'emplit de mélancolie. Un an et demi plus tard, Magritte était mort. "